Les braises du doigt
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé à l'unisson la nuit, laissait postérieur lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait encore dans l’air, pensant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, u